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Apr 26, 2023

Eine Geschichte der Tafel: Wie die Tafel zu einem wirksamen und allgegenwärtigen Lehrmittel wurde.

Foto von Thinkstock Auszug aus „Blackboard: A Personal History of the“.

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Auszug ausTafel: Eine persönliche Geschichte des Klassenzimmers von Lewis Buzbee. Jetzt bei Graywolf Press erhältlich.

Die Tafel ist eine neue Innovation. Löschbare Schiefertafeln, ein billiger, aber langlebiger Ersatz für teures Papier und Tinte, wurden schon seit Jahrhunderten verwendet. Die Schüler konnten Lesen, Schreiben und Rechnen auf ihren Schiefertafeln im Klassenzimmer oder zu Hause üben. Aber erst im Jahr 1800 verband James Pillans, Schulleiter der Old High School in Edinburgh, Schottland, eine Reihe kleinerer Tafeln zu einem einzigen großen Feld, um seinen Schülern Geographieunterricht anbieten zu können, der größere Karten erforderte. Und im Jahr 1801 begann auch George Baron, ein Mathematiklehrer aus West Point, eine Tafel aus verbundenen Tafeln zu verwenden, was seiner Meinung nach die effektivste Methode war, komplexe Formeln einem größeren Publikum zu veranschaulichen.

Obwohl der Begriff Tafel erst 1815 auftauchte, verbreitete sich die Verwendung dieser zusammengewürfelten Schiefertafeln schnell; 1809 nutzte jede öffentliche Schule in Philadelphia sie. Den Lehrern stand nun ein flexibles und vielseitiges visuelles Hilfsmittel zur Verfügung, ein Gerät, das sowohl Lehrbuch als auch leere Seite, ein Labor und vor allem ein Fokuspunkt war. Die Tafel veranschaulicht und wird bebildert. Die Schüler hörten nicht mehr einfach nur dem Lehrer zu; Sie hatten Grund, von ihren Schreibtischen aufzuschauen.

Wie viele der besten Werkzeuge ist die Tafel eine einfache Maschine, und im 19. Jahrhundert wurde sie vor allem in ländlichen Gegenden oft von Grund auf neu hergestellt, aus rohen Kiefernbrettern, die zusammengenagelt und mit einer Mischung aus Eiweiß und Kohlenstoffrückständen bedeckt waren verkohlte Kartoffeln. Um 1840 wurden Tafeln kommerziell hergestellt, glatt gehobelte Holzbretter, die mit einer dicken Farbe auf Porzellanbasis beschichtet waren. Im 20. Jahrhundert bestanden Tafeln größtenteils aus porzellanemailliertem Stahl und konnten 10 bis 20 Jahre halten. Stellen Sie sich das vor, ein Klassenzimmergerät, das so langlebig und flexibel ist. In den Schulen meiner Tochter werden alle zwei bis drei Jahre Unmengen von Computern ausgetauscht.

Während Schwarz lange Zeit die traditionelle Farbe für Tafeln war, reduzierte eine grüne Porzellanoberfläche, die erstmals um 1930 verwendet wurde, die Blendung, und als diese grüne Oberfläche immer häufiger vorkam, wurde das Wort Kreidetafel verwendet.

Kreide gab es natürlich schon vor der Tafel. Die Kreide, mit der wir auf Tafeln schreiben, ist keine echte Kreide, sondern Gips, die Dihydratform von Calciumsulfat. Gips kommt in der Natur vor und kann in großen Stücken direkt aus der Erde verwendet werden, er kann aber auch pulverisiert, gefärbt und dann zu Zylindern gepresst werden. Meine wichtigste High-School-Lehrerin, Mrs. Jouthas, verwendete verschiedene neonfarbene Kreiden, um uns dabei zu helfen, die Wortarten zu unterscheiden oder den Rhythmen eines Absatzes von Mark Twain zu folgen.

Das letzte Mal, dass ich eine echte Tafel in einem Klassenzimmer sah, war bei einem Besuch in einem noch funktionierenden Ein-Zimmer-Schulhaus in der Nähe von Hollister, Kalifornien. Die Tafel war als Andenken an die Vergangenheit der Schule originalgetreu nachgebaut worden, während Lehrer und Schüler hauptsächlich die Whiteboards nutzten, die die anderen Wände bedeckten. Whiteboards sind heutzutage die Regel, und das scheint umso besser zu sein, schon allein deshalb, weil sie nicht kreischen. Aber das Whiteboard verbietet einen seit langem im Klassenzimmer üblichen Ritus: das Reinigen der Radiergummis.

Schiefertafeln und Kreidetafeln wurden oft mit trockenen Lappen und zweifellos auch mit Tüchern gereinigt, aber im späten 19. Jahrhundert wurden für diese Aufgabe Radiergummis entwickelt, Holzblöcke (später gepresster Karton), die mit getuftetem Filz, meist schwarz oder grau, bedeckt waren. Diese Radiergummis mussten regelmäßig gereinigt werden, um die gesamte Kreide zu entfernen, die sich in den Poren des Filzes festgesetzt hatte, und obwohl es gelegentlich eine Strafe war, die Radiergummis zu reinigen, war es an meiner Schule meistens ein Privileg. Oft war es der Schüler mit der höchsten Punktzahl bei einem Test, der aufgefordert wurde, zwei Radiergummis zusammenzuschlagen, glücklich in einer wogenden Wolke aus möglicherweise lungenschädigendem Staub.

Ein weiterer Aspekt dieses Privilegs bestand darin, die Tafel selbst zu reinigen, indem man sie mit einem leicht feuchten Lappen abwischte, bis sie kreidefrei glänzte und sie wieder zur tabula rasa machte. Aber die wahre Freude lag bei den Radiergummis, der ungetrübten Kindheitsliebe, eine genehmigte Sauerei anzurichten, sowie der Erlaubnis, die Dinge richtig hart zusammenzuhauen. Aber ich kann den Faktor „Liebling des Lehrers“ nicht außer Acht lassen. Als ich gebeten wurde, Miss Babbs Radiergummis zu reinigen, tat ich das für sie.

Das Klassenzimmer der vierten Klasse von Miss Babb war auf klassische Weise eingerichtet: ein Gitter aus Schreibtischen, die auf die Tafel ausgerichtet waren. Wenn ich heute Grundschulen besuche, stelle ich fest, dass das klassische Raster selten verwendet wird. Stattdessen gibt es eine scheinbar endlose Vielfalt an Klassenzimmeranordnungen, doch die beliebteste Alternative scheinen Gruppen von vier Schreibtischen zu sein, die sich gegenüberstehen und im Windrad-Design angeordnet sind.

Das klassische Raster wird oft eher abwertend als „der Weise auf der Bühne“ oder „Kreide und Reden“ bezeichnet. Die in diesen Beschreibungen lauernde Verachtung deutet darauf hin, dass bei einem solchen Design der Lehrer an erster Stelle steht und die Möglichkeiten der Schüler für ein intimeres, selbstgesteuertes Lernen irgendwie gefährdet werden. Es stimmt zwar, dass Studenten beim Design von Pods und Windrädern leichter in kleineren Gruppen arbeiten können, aber solche Pods bieten natürlich auch mehr Gelegenheit für Täuschung und Meuterei.

Das tafelzentrierte Klassenzimmer bietet mehr als nur pädagogische Effizienz; Es bietet auch eine Reihe effektiver Lehrmöglichkeiten. In einem solchen Klassenzimmer konzentrieren sich die Schüler (an einem guten Tag) auf den Lehrer, aber am wichtigsten ist, dass sie konzentriert sind. Der Lehrer steht nicht im Mittelpunkt des Unterrichts, sondern ist vielmehr eine Linse, durch die der Unterricht gestaltet und verdeutlicht wird. Die Lehrerin zieht die Klasse zu sich, aber sie projiziert die Lektionen auf die Tafel hinter sich, eine leere Oberfläche, auf der kleinere Ideen zu größeren Ideen zusammengefasst werden können. Die Tafel ist die Oberfläche des Denkens.

An Maddys Mittelschule stehen Smart Boards jetzt im Mittelpunkt, und auf diesen interaktiven Whiteboards können sie, ihre Mitschüler und deren Lehrer eine Verbindung zum Internet herstellen und Informationshäppchen anzeigen, Probleme und Ideen ausarbeiten, Anmerkungen hinzufügen und bearbeiten Arbeit, mischen digitale Objekte räumlich, um neue Zusammenhänge zu finden. Das Smart Board ist futuristisch, erfüllt aber denselben Zweck wie die Tafel meiner Kindheit. Es gibt dem Schüler mehr als nur etwas zum Anschauen; es bietet einen notwendigen Fokus.

Als Miss Babb während des Naturwissenschaftsunterrichts das Sonnensystem oder die Struktur eines Moleküls an die Tafel zeichnete, entbrannte mein Geist für neue Sichtweisen auf das Universum. Die Schule stellte natürlich ein naturwissenschaftliches Lehrbuch zur Verfügung, mit schönen Illustrationen und Fotos, einige davon in Farbe, und detaillierten Beschreibungen in Prosa von genau den Dingen, die Miss Babb an die Tafel gezeichnet hatte. Aber es waren nicht die Lehrbücher, die dafür sorgten, dass die Wissenschaft in mein Gehirn eindrang; Es waren Miss Babb und ein Stück Kreide, ihre Schrift auf einem leeren Feld. Mit ihr dort, während sie die Form einer Umlaufbahn beschrieb, während sie sie zeichnete, oder mit der Kreide auf den Kern eines Atoms klickte und gleichzeitig „Kern“ sagte, damit wir es sicher nicht übersahen, erweckte sie die Wissenschaft für mich in einem Leben zum Leben wie ein Lehrbuch es nicht hätte tun können.

Der Unterricht hat ein theatralisches Element, und das ist notwendig. Die physische Dramatik des Klassenzimmers – all diese Körper und Gehirne, die rituell fokussiert sind – kann einen neuen und einzigartigen Geist schaffen und im einzelnen Schüler einen dringenden Lernhunger wecken. Eine gute Lehrerin wie Miss Babb kann mit einem Nicken oder einem Augenzwinkern oder einfach durch langsames und mit gewissem Nachdruck wiederholendes Wiederholen eines Schlüsselsatzes, vielleicht mit Blick auf ihre Schülerschaft, die Informationen eines Kapitels sofort und unvergesslich vermitteln. Ansonsten könnten wir genauso gut zu Hause bleiben und uns selbst etwas vorlesen. Die Lehrerin befiehlt ihrem Publikum, dirigiert es.

So erschreckend es auch sein mag, es hat doch einen Wert, wenn man dem Schüler sagt, er solle alleine zur Tafel gehen. Der wahre Schrecken, zumindest für mich, beim Stehen vor der Tafel kam während des Unterrichts, wenn ich möglicherweise aufgefordert wurde, „meine Arbeit zu zeigen“. In solchen Momenten ist der Student völlig anfällig – für öffentliches Versagen, für private Ängste, für einen völligen Stillstand aller Gedanken.

Ich erinnere mich an einen genauen Moment des Tafelschreckens in Miss Babbs Unterricht, einen, den ich vielleicht nie vergessen werde, und natürlich ging es dabei um Mathematik. Es war ein silbrig strahlender Nachmittag, und ich wurde zur Tafel geschickt, um im Rahmen eines Wettbewerbs eine Gleichung zu lösen: die linke Hälfte der Klasse gegen die rechte. Bei einigen Gleichungen handelte es sich um lange Divisionen, mein Erzfeind, bei anderen handelte es sich jedoch um Multiplikationen, die ich fließend beherrschte. Bitte, Gott, betete ich im Stillen, oder wer auch immer für Mathematik zuständig ist, lass es bitte Multiplikation sein.

Ich stand mit der Kreide bereit an der Tafel und spürte, wie meine Klassenkameraden freudig darauf warteten, dass ich auf klatschwürdige Weise versagte. Wie bei den meisten Zuschauersportarten ist ein Scheitern oft das verlockendere Ergebnis.

Miss Babb rief die erste Zahl auf – ich erinnere mich nicht mehr an die genaue Zahl, aber sie war vierstellig – und meine Hoffnung wuchs. Doch dann rief sie die Funktion „dividiert durch“ auf, gefolgt von einer dreistelligen Zahl. Nicht nur eine lange Division: eine unmögliche lange Division. Ein kollektives Keuchen erfüllte den Raum.

Die erste Teilungsspalte überstand ich gut, aber in der nächsten wurde mir klar, dass ich es bereits vermasselt hatte. Ich fuhr jedoch weiter, als würde die Sturheit siegen. Da ich immer verzweifelter wurde und mir nur wünschte, jetzt fertig zu sein, täuschte ich das Ende vor. Ich schaute zu Miss Babb: War ich überhaupt nah dran?

„Das ist falsch“, sagte sie und kreuzte ihren Punktezettel an.

Überall kichert es.

Miss Babb kam zu mir an die Tafel, und wir haben gemeinsam das Problem gelöst. Ich löschte alles außer der Gleichung und fing von vorne an. Diesmal habe ich es richtig gemacht: einen halben Punkt. Es wurden Fehler gemacht, aber ich hatte nicht versagt.

Hinter mir hörte ich ein kollektives Seufzen der Erleichterung. Während meine Kommilitonen zunächst von meinem „Misserfolg“ begeistert waren, wussten sie auch, dass sie an der Reihe waren und waren erleichtert, dass der Wettbewerb offenbar noch nicht verloren war. Mathematik war keine schwarze Magie und es gab für uns alle Hoffnung.

Die Tafel ist ein wunderbarer Ort, um einen Fehler zu machen. Die Schule möchte uns in einzigartige, manchmal beängstigende Situationen versetzen, und vor anderen auftreten zu können, ist eine wertvolle Fähigkeit. Die Schule reißt uns, manchmal mit Tritten und Schreien, aus unserem Schneckenhaus.

Das klischeehafte Bild eines Kindes, das allein an einer Tafel steht, taucht jede Woche im Vorspann der Simpsons auf, wenn Bart seine Zeilen schreibt und dabei einen Satz 100 Mal wiederholt, um seine Übermut zu bestrafen.

Bart hat ausgezeichnete Fähigkeiten im Umgang mit dem Brett und sein Druck ist makellos.

Als Lehrer war ich nie ein begabter Vorstandsmitarbeiter; Miss Babb wäre zwar froh zu wissen, dass ich Lehrerin bin, würde sich aber für meine Kreidefähigkeiten schämen. Mir fehlt die Geduld für die Farbkodierung, und als ich zurücktrete, sehe ich, dass meine Handschrift praktisch unleserlich ist. Mein „the“ sieht oft wie „tle“ aus. Ich greife die Tafel an, ich schreibe nicht darauf. Und die Sache ist, ich brauche das Board eigentlich überhaupt nicht. Meine Schreibkurse für Hochschulabsolventen sind kleine Seminare mit selten mehr als 10 Studenten. Wir sitzen an einem großen Tisch (oder an kleineren, zusammengeschobenen Tischen) und unterhalten uns. Wir lesen aus Büchern, wir lesen aus Manuskripten, wir leiden unter kurzen Schweigen, aber meistens reden wir. Die Ideen sammeln sich in der Luft über unseren Köpfen.

Aber hin und wieder kann ich nicht anders und muss ans Whiteboard. Ich kritzele darauf und zeichne Bilder, versuche meine Argumente zu „veranschaulichen“. In einer frühen Unterrichtsdiskussion über die Geschichte des Romans bringe ich häufig Stendhals Ausdruck „Der Spiegel auf der Straße“ zur Sprache, den der Kritiker Frank O'Connor verwendet, um die Form des Romans zu beschreiben. Für mich ist dieser Satz der Schlüssel zum Verständnis, dass es in einem Roman um die Reise seiner Charaktere geht, aber um eine Reise, die auch ein Spiegelbild der Welt ist, durch die die Charaktere gehen. Der Spiegel auf der Fahrbahn ist eine seltsame, aber wirksame Metapher, doch ich kann ihr mit Worten allein nicht gerecht werden. Also stehe ich auf und zeichne eine Straße und einen Spiegel in dieser Straße und bewege mich auf diesen Spiegel zu, eine Wagenladung voller Zeichen. Ich bin kein Zeichner, und wenn ich Ihnen nicht sage, was ich an die Tafel zeichne, würden Sie nie erfahren, dass es sich um einen Pferdewagen handelt, geschweige denn um einen Spiegel oder eine Straße.

Wenn ich einmal an der Tafel anfange, kann ich oft nicht mehr aufhören und füge Phrasen, seltsame Bilder, Buchtitel, manchmal auch nur Markierungen, eine Art visuelle Interpunktion, hinzu. Am Ende des Abends wird der Schinken meiner linken Hand mit rotem, blauem oder grünem Trockenlöschstift bedeckt sein, und wenn ich mich zurücklehne, um zu lesen, was ich geschrieben habe, ergibt nichts einen Sinn. Meine Vorstandsarbeit erinnert eher an eine Fremdsprache als an Literaturkritik. Aber es ist immer noch effektive Vorstandsarbeit. Ich konnte Verbindungen herstellen; Ich konnte wichtige Punkte nach Hause bringen. Ich habe die Schüler dazu gebracht, über mich, sich selbst und unser kleines Zimmer hinauszuschauen.

Auszug ausTafel: Eine persönliche Geschichte des Klassenzimmers . Copyright © 2014 von Lewis Buzbee. Wiedergabe mit Genehmigung von Graywolf Press, Minneapolis, Minnesota, www.graywolfpress.org.